(Текст предоставил: Виктор Калачев) |
Калачев Виктор |
Виктор Калачев В. Максудову Знаешь: все мы немного шизики, Разговор сейчас не об этом. Споры праздные "лирики – физики", Даже мент может стать поэтом. Городок наш – к деревне ближе, Хоть сошлись здесь две части света, Кто на рынке с мешком да грыжей, А оставшиеся – поэты. Есть немного совсем прозаиков, Но поверьте: их единицы, Из-за частых и длинных праздников И прозаики могут спиться. А поэту легко соблазниться... Даже член, тот, что всех известней, Топчет где-то асфальт в столице, А другой шпарит фрицам песни. Покидают поэты гнёзда, Улетают в края иные, Но поймут, когда будет поздно, Что не где-то, а здесь – Россия. Ты ж в родимых живёшь "пенатах", С такой верностью удивительной, И, всё сущее кроя матом, Пишешь стих чистоты пронзительной. Февраль 1999